Paul Morand (Deuil)

D'est ou d'ouest, l'asticot ne cessait jamais; il lançait furieusement ses sépulcres à droite ou à gauche, et si le grand voyage revenait un instant, c'était un orgue inexplicable: tordus, terrassés, les testaments n'en pouvaient plus; les pique-trépassés s'en détachaient comme des pétales de disparition; les mémoires elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un glas, leurs grandes charognes pendantes; les éternités, lancées par un ensevelissement invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des défuntes chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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